Dov’è la mia vita? Dov’è il mio orgoglio?
Le cose buone che ho fatto? Chi le conta?
O forse non serve contarle, qualità e non quantità; ma non ne vedo.
Dove sono io? In questo obnubilato pomeriggio tra sole e temporali improvvisi, dove sono le mie mani e i loro intenti?
Forse, dopo tutto, l’unica cosa che resterà di me sarai tu. E non mi sembra male.
In te, la mia vita trova il suo senso.
In te, la mia vita vive davvero.
Mi mancano
l’odore della carte,
quello della pioggia,
la solitudine del tempo che gocciola
stancamente affascina…
Mi mancano
le cose più vere
e tra queste anche me.
Sensazioni esterne, impressioni acerbe.
Aquile in rotta di collisione
contro sgretolamenti urbani.
Una volta alti
bastioni.
Oggi…
Sensazioni interne, impressioni aride.
L’adolescenza è finita da un po’. Devi ripartire.
Le speculazioni filosofiche oltre un certo limite fanno male alla realtà.
Il silenzio dell’imbrunire. L’ultimo canto dai tetti sembra più stridulo ma allarga l’anima. Resto nel buio e sento. Qualcosa sa di terra e radici. Sta a me scegliere se l’albicocco all’orizzonte sia presagio di stupore o pietra tombale sul dolore.
Ali sparse
vere veneri o false
sembianze
ceneri riarse
cosparse
dentro immani
inutili speranze.
Forse domani
celebri danze;
forse domani
immense distanze
o niente
nelle nostre vuote stanze.
Il mal di niente,
la noia del tutto.
Obliquità condivise senza parole.
Mi offro al destino e amo disdire
l’impegno che ho preso col nulla.
Resto ferma
in controluce
senza nome.
