Fuoco, pioggia, vento

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C’è fuoco e fuoco, dentro i miei giorni. C’è pioggia e pioggia, c’è vento e vento.

Tutto non è uguale. Tutto non è mai come appare.

Si vive di respiri immensi e di rapide chiusure. Si muore di notti d’attesa e di giornate a scalare.

C’è pane al pane, e vino al vino: quello che io non so mai dire.

Ma essere… io so intensamente di essere.

E’ tutto ciò che c’è fuori, a disinteressarsi di me.

Ma sottilmente vivo, e mi mordo le labbra per sentire che qualcosa vive, e pulsa, e sanguina.

C’è fuoco, vero fuoco, dentro me. C’è pioggia, vera pioggia; e c’è anche vento. Quello che sa essere tanto forte da farmi cadere. Che sa essere tanto vero da costringermi a respirare una volta ancora.

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